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    “医者无界，传灯者不执炬。”

    没有署名，没有年代，只有墨迹深处，隐隐透出一种被岁月反复摩挲过的温厚。

    老学正喉头猛地一哽，眼眶骤然赤红。

    他认得这字——不是云知夏的笔锋，也不是前朝太医署的馆阁体，而是更早、更古、几乎湮灭于焚书之祸中的“药农手札体”。

    那是连宫中秘档都未曾收录的、真正从田埂与灶台里长出来的字。

    云知夏抬眸，目光掠过老学正颤抖的唇，掠过药厨娘含泪的双眼，最后落在小安脸上。

    少年仍闭着眼，可睫毛之下，瞳仁正缓缓转动——仿佛已透过竹简，看见了整片山野的根系，听见了千万双在病榻上攥紧又松开的手。

    她将竹简递过去。

    小安双手捧接，动作虔诚得近乎本能。

    云知夏声音不高，却字字凿入青砖：“你不是接我的手，是接千万人的命。”

    话音落，她退后半步。

    不是让位，是腾空。

    腾出位置，让光进来；腾出身躯，让道生长。

    小安捧简转身，走向药田。

    无人下令，百名执事自动分开一条甬道，玄袍如墨浪退向两侧。

    他赤足踩上湿润泥土，药匙垂于掌心，铜身微光流转，竟映得他足下青草自发伏倒，让出一条三尺宽的洁净小径——不是被踩踏而弯，是主动俯首，如臣民见君王，如草木遇春霖。

    他一路行至“病者有知权”碑前，仰首。

    月光破云倾泻，恰好覆满碑面四字。

    他伸出指尖，极轻地抚过那“知”字最后一捺的刻痕，指腹下，石面竟传来细微震颤，似有无数声音叠涌而来，低微，清晰，滚烫：

    “谢谢……”

    “我听懂了。”

    “我的孩子，能识字了。”

    云知夏立于屋檐最暗处，素衣如墨，身影几乎融进梁柱阴影里。

    她望着碑前那个小小的、却挺得笔直的背影，望着月光下翻涌如潮的药田，望着小安指尖与石碑相触时，那一道无声漫开的、温润如初生的光晕。

    十年奔忙，百场生死，千剂苦药，万句驳斥……原来终点不是登顶，而是松手。

    她忽然觉得，肺络深处那点隐痛，竟也随着这一松，悄然退潮。

    风过檐角，铜铃轻响。

    她仰起脸，任月光落满眉睫。

    这一夜，她终于可以——安心睡一觉了。

    （檐角铜铃余音未歇，远处天际，却已悄然聚起一层铅灰云絮，无声漫过山脊。

    ）

    　　


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